Simetría

En medio del desierto surgió el agua. De la nada misma el agua apareció y lleno todos los rincones de una estructura que estaba a punto de caerse. Y se cayó.

El agua destrozó todas las precarias columnas que sostenían la primera platea que pensé que estaba bien construida. De un hormigón pobre estaban construidas, sin acero que las refuerce, se desplomaron como un castillo de naipes. Puse mi cuerpo contra las paredes y de nada sirvió, todo, absolutamente todo se quedó reducido a un par de escombros. El hotel quedó destrozado.
Aquel sueño de albergar a toda persona que pensaba que era importante no eran mas que pequeños trozos de piedras. Muchos de los habitantes murieron, pero su cuerpos fueron llevados por la corriente, otros huyeron cuando advertían el diluvio. Unos pocos habitantes intentaron levantar los escombros y acomodarlos, pero fue imposible.
El agua bajó y llego la noche.
Los pocos que quedaron junto a mi, durmieron en la única platea que quedó entera. Todos intentamos soñar con que lo que había sucedido solo era una alucinación. Mi sueño fue intermitente, cortado por fuertes espasmos producto de la humedad y el frío.
Llegó el día y el sol quemaba el hormigón que estaba contra mi rostro. Me levanté con la poca fuerza que quedaba, y para mi sorpresa no había nadie mas. Todos habían sido espantados por el calor. Sin embargo, con unos ladrillo, todos escribieron "Vuelve a construir todo devuelta, la simetría es la respuesta"

Posesión

Calor.
No hay tiempo que esperar.
Es ahora o nunca.
La cuchara mezcla de a poco la cal y la arena. Mi cuerpo semidesnudo es quien le da agua de piel.
Se seca mi nariz, las papilas se erizan y los callos emergen en recónditos lugares de mis pies.
Es ahora o nunca.
Y se derriten los bloques de años atrás. "Ya volveremos" me gritan.
Es ahora o nunca.
O lloro y corto la mezcla, o acciono.
Es ahora o nunca.
La consistencia es la adecuada. La mezcla a mi cuerpo, y mi cuerpo a los bloques. Y fuimos un muro portante. Y ese muro somos yo, y soy esos bloques.
Es ahora.
Poseso del hormigón  hoy se estremecen mis ojos, secos. Desde ese momento creo, que el hotel esta hecho de mi piel, y mi cuerpo de concreto. Mis manos, de arena.

Arena

Un nuevo día.
Nuevas tareas:

• contar el material faltante.
• ver cuantas herramientas me robaron.
• comprar una cámara de fotos
• comprar una bitácora con capítulos comenzados y a completar con el hotel 

Escoba en mano, comencé a barrer un poco para quitar los escombros de las paredes que antes, majestuosas e imponentes, recibían a los posibles inquilinos, que se paraban en seco al verlas, pero al no ver seguridad ni decisión daban media vuelta y seguían con sus viajes. Paredes que llegaron a tener zócalos  pero no techo que las cubra. El clima adverso las humedeció.

Un hoyo en medio del hall de entrada, necesita hormigón, piedras, fierros y esta vez sueños en lugar de miedos. Será una barrera que jamas podrán pasar las sombras.

Herramientas, faltan muchas, que en estados complejos de mi personalidad las he regalado, perdido o tirado vaya a saber uno donde.

Bueno, preciso una parada para el colectivo. Tomo uno de las húmedas varas que iban a ser las cabreadas de mi techo y la entierro al borde de la calle, en un ángulo recto con el suelo. La sangre de mis dientes lo van a pintar. Listo, ahora queda esperar.

-o-

Humeante, a lo lejos, un camión de arena se acerca. Un Ford muy percudido, pero con un moto que aun aguanta un par de construcciones más. No puedo diferenciar la oscuridad del humo, de la gris arena. Arena de playas donde nadie se baña. Arena familiar. 

Se oyen desde hace cuatro cuadras como rechinan los frenos.

Sin escaleras subo, y la arena se pone pastosa. Asomando la cabeza por los bordes del viejo camión trato de ver cuanto falta.

La arena comienza a escurrirse entre las hendijas de la compuerta de la caja del camión, haciendo que los pequeños granos se vuelvan acomodar azarosamente. De entre la arena o de la arena misma, una melena asoma. Una femenina cabellera, que el viento se lleva de a porciones junto a las piedrecillas de la tierra, pero que renacen con diversos movimientos, ondas como las de mi terreno. Curvas que jamas podrían replantearse.

Dentro de esas ondas dos órbitas ocultas recorren la caja del camión, y la arena sigue en un, pareciera, perpetuo movimiento hasta que se clavaron en mi obrero rostro. Otra nueva y solitaria onda se dibujó, una media onda. Sus puntas un tanto lejanas, forman un valle entre medio.  La bomba de desagote que llevaba para cambiar comenzó enérgicamente a funcionar, y entre órbitas y ondas, un rostro se terminó de dibujar. 

¿Era tal vez otra propietaria?¿Una dueña de un hotel? Y si lo fuera ¿El de ella también esta inacabado?

Y en ese momento entendí el porqué de la cámara fotográfica y la bitácora: debería haber capturado ese rostro, hoy casi lo olvido. Y la bitácora ya comenzada era para regalarle finales, tuve ante mis ojos un gran final.

Uno nunca sabe cuando se puede hablar de negocio inmobiliarios y mas aún, cuando se puede uno hacer de una socia.

PD: Escuchar con auriculares

El Dueño del Hotel

La madriguera de las ratas

He oído hablar de que existe una nueva especie de ratas. Ratas del hormigón  Lo devoran al hormigón hasta que la casa se venga abajo. Y luego se lo devoran a uno.

Bueno, esta mañana, cuando hacía el conteo de los materiales que necesitaba reponer para reanudar la obra, me encuentro con un hoyo en el medio de la platea del hall de entrada de mi hotel. Una platea de cuarenta y cinco centímetros, por mi miedo a los terremotos. Cuarenta y cinco centímetros de cemento, agua, piedras, acero y muchos miedos. Ellas habían cavado y comido toda mi defensa y se escondieron en alguna parte de mi nueva, pero no acabada, estructura. Lo peor de todo es que jamas las vi.

Se escondieron y mutaron, son informes, se pueden haber convertido en columnas, que anteriormente comieron, o en materiales faltantes, o en herramientas de trabajo incluso.

Solo vi ese agujero, y me fue suficiente para saber que ellas estaban aquí.

A pesar de ser nueva la construcción, me he rodeado de muchos objetos, con distintos utilidades; herramientas para seguir erigiendo el edificio, muebles de segunda mano donde duermo por ejemplo un sofá antiguo; una radio, revistas y crucigramas donde pasar el ocio.

Todos parecen reales, solo que no logro darme cuenta cuales de mis objetos son las ratas que vulneraron mi proyecto.

PD: ¡Buenas tardes! (Escuchar con auriculares)

El Dueño del Hotel

Un trozo de yeso y la pared negada

Pues bien, no puedo seguir los planos. Yo mismo me cambio los planes, yo mismo me boicoteo.
Las placas de yeso que te iban a dividir, estructura mía, hoy son toscas tizas. Reventadas por el vandalismo, por falta de obrador con sereno. Humedecidas por la lluvia, blandas poco escriben en los muros.
Como lapiz para la hoja, pretendo, tontamente, volver a dibujar los planos. Replantearlos, cambiarlos, repetirlos o recordar donde iban las paredes.
Solo yo, y las paredes que dan a la calle. Imponentes, rugosas, de revoque grueso nada mas.
Horrendas... ¿porque me comen las manos? ¿porque no me dejan escribirte? ¿porque me cuesta sentir?
Lineas rectas... -imposible- dice la pared.
Un círculo perfecto... -no existe la perfección, hasta yo, una pared tan fornida, tengo mis dolores, mis vidas pasadas- me replica.
-¿Y que es perfecto entonces?- le pregunto
-Ya te he dicho que nada... tu voluntad no es la excepción-
-¿Que se puede dibujar entonces?- furioso interrogo
-Tus sueños... ese sueño- me dice y me deja atónito
La manos de piel seca, comienzan a ser comidas por la cal, en las que estaban envueltas las tizas. Quisiera llorar, pero mis ojos también tienen cal.
-¿Como carajo vos sabes que sueño?- increpo al muro
-Soló sé que es lo que has soñado anoche... no podíamos dormir en la estructura-
-¿Como que no "podíamos"?... ¿quienes?-
-Los materiales, los muros levantados, las columnas, los escombros, las herramientas... gritabas, como si agonizaras... subiste, poseído, y dibujaste la sonrisa de una mujer en techo-
Mis ojos clavados en la nada, incrédulos, pero con miedo... miedo a la existencia.
Mi cabeza casi frenada, comienza a subir la mirada... ahí estaba ella... dibujada casi perfecta en el cielorraso, con la palabra "futuro" entre sus labios.

El Dueño del Hotel

Correspondencia acumulada

Pilas y pilas de cartas que repiten "URGENTE/CAMBIO DE PLANES".

Todas atoradas bajo la puerta de entrada, que hinchada por la humedad y falta de barniz, no me deja pasar.

Abro una carta y desaparecen las restantes. Todas decian lo mismo:

"Utilice las instalaciones tales como está... No siga las antiguas recetas, el hormigón, el yeso y la pintura no son lo que solían ser. Invente nuevas fórmulas.

1. Solo se permitirán refacciones que contengan el 50% de la anterior estructura. Ni mas... ni menos.
2. Si quedaron inundadas algunas habitaciones, no las toque.
3. Haga un nuevo juego de llaves
4. No regale copias de las llaves
5. Cambie los picaportes dorados por plateados... en caso de ser plateados, no los cambie.
6. Pinte vidrios de color blanco en cruces, desde el mas pequeño hasta el mas grande, hasta el día de la inauguración.
7. Póngase algo presentable... puede que esté en medio de una obra, pero no quita que usted sea un caballero... tampoco quita que su amada pase a ver en plena refacción.
8. No tome el mate frió... no vicie la yerba... no le ponga azúcar.
9. Tenga los papeles en regla. No pruebe la coima... últimamente están muy exigente los agentes municipales.
10. Los pasillos tienen que ser jardines, y los jardines habitaciones, y las habitaciones depósitos, y los depósitos pasillos. (se recomienda no seguir al pie de la letra esta instrucción).

Sin mas nada que decirle, me despido, un fuerte abrazo y una pronta inauguración.

USTED MISMO"

Leerme a mi... mi pasado que ha pensado en su propio futuro, osea en mi mismo futuro, me dio miedo. Pues no hay peor, ni mas exigente capataz de obra que unos mismo.

INMÓVIL... In - mo - vil

Repetía una y otra vez mi cabeza mientras sentado enfrente a una mohosa estructura volvía a despertar. Otra vez la misma sensación: IN-MO-VIL.
Apenas pude respirar. Tantas palabras quedan en la garganta, no se acumulaban desde ya hace tiempo.
Vuelvo a respirar.
Sentado veo como el moho de las columnas se seca y se desprende del hormigón. La bomba de agua que se instaló en 

el sótano vuelve a hacer ruido, pero no hay canillas aún.
Perdí los planos. No tengo lápiz, ni regla, ni papel... recuerdo muy poco sobre la estructura. Ya había tenido en cuenta, que la improvisación y la albañilería no se llevan bien, pero este este es un caso que si se deja fraguar, quizás se quiebre.

:ElDueñoDelHotel:

Superávit de fracasos

Anoche caí rendido ciertamente a pies de mi cansancio. Cansancio de estar laburando solo tanto tiempo. Es complicado si, pero el gusto a la victoria se siente mas dulce. Pero anoche el cansancio me mostró otra cosa. Que no solo laburo solo sino que nadie esta dispuesto a ponerse hombro a hombro en la yunta. Que quien crees que esta ahí para tirar del carro contigo en realidad te palmea la espalda con un "bien usted". Y yo me canse de eso.

Anoche ahogado entre el humo y los cortes de veía la verdad, la cruda e ineludible verdad.

Sigo fiel a mis principios pero no son los resultados que quiero.

Quise llorar y mi conciencia dijo que no valía la pena.

Quise huir y mi honor no lo permitió.

Quise perderme entre la gente, pero me encontró.

Quise despertarme, y me quedo con sueño no mas.

La migraña del momento me confundió y no me preguntó sino mas bien me respondió cosas que quise cegar.

No es.

No fue.

Ni será.

Repetía cada un minuto mi cabeza. ¿Que hago acá? ¿donde esta mi edificio? ¿Por que lo deje?

Y esta mañana mi hotel me esperaba ahí, fiel como siempre, con la cama desacomodada para mi sangre etílica. Me tapó, y me dijo "no te preocupes, que los fantasmas de este hotel están volviendo a quedarse. Es cuestión de mirar atrás y ver que hicimos juntos... primero deja que se acomoden ellos... los viejitos, que ya vendrán nuevas almas"

Y esta mañana me quede solo, ahí en la cama desordenada, apretando los labios. Y pareciera que son escenas que se repiten. Las misma puertas, la misma luz tenue y los mismos actos.

No olvido mi charla con la soledad cuando desperté y mi desayuno fue el silencio el cigarro y la maquina de escribir:

-Otra vez nosotros dos-

-Yo no quería, ella te invito a vos a que te sientes en mi cama-

-Pero sincerate, ya te estas acostumbrado a esta figura, la mujer que te acompaña en el colectivo y hoy en la mañana, soy la unica que valora tus besos que mas odio y dolor tienen-

-Pero vos viniste por que sabes que me incomodas-

-Y asi de incomodo me gustas mas tontin... o no entendes que nuestro amor se basa en que yo hago lo que quiero y vos padeces-

Me quede callado un buen rato. La soledad me agarro los pelos de la nuca y me llevo al palier del hotel. Me tiró en el piso y no tuve reflejos:

-¡Idiota! no entendes nada-

-¡Dejame tranquilo la puta madre!-

-Ese es el Dueño que yo quiero-

-¡Basta! que queres? ¡Ya te di todo perra!-

-El mar por mas sal que tiene no se queda sin agua-

Dio el portazo y se fue... pero siento que la sigo esperando.

Primera Lluvia en el Hotel

Enjambre de agua se martiriza en las paredes de este frío pasillo.

El humo se mimetiza con el vapor de los primeros charcos.

Con la mano corro las lágrimas de nubes que mojaron los cuadros y sus marcos.

A pesar del consistente techo, ella entra por los rincones y me invitan un nuevo cigarrillo.

-o-

Me aprieta la cara, me empuja, y de nuevo soy empleado del lugar en que soy dueño.

A falta de secador mis manos son las mejores herramientas.

En ocasiones de rodillas duchándome vestido recordé cuando pedías "no me mientas".

Como involucionado mi pelo es esponja de este pasillo y quiebran si "esto no es solo un sueño".

-o-

Ya sin zapatos, mis pies y el agua se coquetean intencionalmente.

Acostado, sabiendo que el agua me mima de a ratos.

Me susurra lo difícil de lo simple y todos sus aparatos.

Así como lo fácil de despertar con agua que me rasguña profundamente.

-o-

Juega con mi lengua, ni dulce ni salada, ella no se decide.

En cortocircuitos las luces tratan de echarla.

"De ella venimos y por eso, con tu alma, has de amarla"

No quiere irse, se escusa, en todos lados reside.

-o-

Parece que este pasillo nunca empieza como nunca termina.

Llegue en sueño y en sueños todos se van.

El agua invasora los recibe "nadie se va si es que juntos llegan"

El agua me saco el pecado, y hoy casi me asesina.

De la hiel hasta la piel

Contracturado de dormir meses en esta platea sin terminación hace que al levantarme mis articulaciones gruñan de comodidad. A ciencia cierta no entiendo por que me tire a dormir en medio de la obra. No hay obreros, se han robado material y las cortinas partidas en cuatro no son ya púgiles para el viento que ya me resfrió y me curó.

Tanto sueño estancado hoy es solo estructura, pisos sin puertas, ventas son aire y salones de luces intermitentes por el sol que se esconde de tanto en tanto ente columnas sin fino.

El silencio tan torturador como los planos sin cotas que siempre lleve tatuado en la piel. Hoy son lineas frias y con textura en puntos, es el miedo a que se derrumbe que se esta yendo por la puerta de atras y sin saludar.

Dejo de mirar el cielorraso que hoy solo son perfiles de aluminio, me levanto y con la escoba voy dejando libre el terreno para los azulejos que pienso pedir.

Parecera que es un relato triste de como resurgir de las cenizas, y no, es esto el hacer cenizas lo que siempre estuvo, hacer cenizas las maderas inestables y cambiarlas por andamios de fierro. Pucho en la boca y algun gesto a gusto de la restauración.

Han pasado cuatro horas y los sillones lo gritan en polvo cuando me siento a descansar. Uno no esta solo cuando comienza, uno esta solo en el proceso.

Han pasado dos dias y cigarros ya no quedan. Los pulmones descansan y se estampan violentamente las placas de yeso amando a las paredes. El enduido curara las heridas.

Ha pasado un mes y lo que fue hormigón hoy es poliester, no hay tanto frió pero el gas aun no llega, mientras tanto el viento me perdona unos dias y ya tengo vidrios.

Hay pocas habitaciones por ahora, no es que sea un hotel selectivo, sino mas bien un hotel no totalmente completo, con mesas rengas, burletes que se burlan y dejan pasar al viento, tornillos de roscas falsas pero aprietan como pueden. No todos quieren quedarse, la tarifa no es cara, el frió es el que aleja clientes.

Dedicado a Victor Garcia que sigue creyendo en el hotel

Reseña de los electricistas pelando cables de una instalación ya peleada

Tapiz ya he elegido para el living adornar,

y eso hasta ahora es lo único que comprar puedo,

y con cada compra nueva en la oscuridad me enredo,

maldito el día que este hotel decidí proyectar.

Sin ánimos, con algún polvo raro y el sudor el pegamento construyo,

como quien un elixir prepara para al tiempo darle pelea,

y con la dedicación de mis jardineros buscando para el frente del hotel, la perfecta azalea,

he aquí yo queriendo borrar de este hotel las huellas de tu murmullo.

Olores nauseabundos pero tan seductores que invitan un café en la esquina del olvido,

sin pagar se va tocándome el mentón la verdad que un día escupí,

llena de furia ella igual me ha besado y ante sus pies con escalofríos me rendí,

si es ella codeándome que dice "este hotel crecerá tan rápido como el papel de mi cigarro sea encendido"

Obreros aburridos crudos dias de verano

Miles de suspiros no apartan el vapor de este interminable café, amargo como me gusta, calienta mi esófago y templa todas las mañanas mi corazón. Ruge el viento entre las columnas aun por construir, tosen mis dedosdesesperados por saber cuando se terminara esto que temo que comience. Sentado al final de una platea que terminamos no hace mucho, rayo un poco de mortero con una espátula, cuanto grito en mis adentro, que si mi sueldo sueldo aumentó, que si me lo quitaron o que me enteré la cruda realidad de que nunca fui el dueño ni de una hora extra ni de un contrato. El asco de levantar la mirada y no ver mas que otro con la cabeza gacha paleando barro también no es comparable a las ganas que tengo de no volver a tener la cabeza en alto, en ésta, la obra de mi vida. De a ratitos el mundo anda mas lento para preguntarme lo de siempre, ¿solo a nosotros se nos ocurre alojar gente?¿por que no deberíamos hacerlo?¿es redituable? Siesta arriba de las placas de yeso, en vez de morfar, estiran mis faciales músculos hacia el sur, y de este sur llega humedad a mis marrones perlas. Que no valen lo mismo de antes, lo se, que no han sabido comportarse, me lo dijeron. ¿La lluvia es distinta? o bajo este primer piso armado y sin mojarme ¿creo que es distinta? las palmadas y los gritos de mi jefe interrumpen mi veloz y no tan precisa filosofía, y vamos que vamos pala al hombro y no queda otra. Preguntas tontas no me dejan entender que es lo que quiere el de arriba, los de acá abajo, tampoco sabemos que queremos realmente. Un pucho y mis neuronas se excitan, que hay que seguir para arriba dicen todos, pero es muy confuso, en verdad no se nada de obras, no se nada de ser un obrero, ni tampoco se planchar un mameluco, ¿se plancha? No veo mas que nubes y mas nubes de una aparente neblina y algún compañero que me fuma en la jeta para hacerme deshacer de la humedad evaporada de la estratosfera de misrazonamientos fuera de lugar, algunos les dicen servueltero. La perfección, el producto de soñar y no quedarse dormidos entre deseos, pero sin deseos ¿a quien soñaríamos entonces? y es así cada mañana, cada tarde, me pagan por palear barro, me ensucio, me baño y sigo sucio. ¿Que me limpia entonces?¿La filosofía se paga?¿el aburrimiento tiene precio?¿ podría hacerme rico aburriéndome?

Arrugadas hojas de un proyecto

Crujen las brasas de un cigarrillo prestado mientras este proyecto aun retumba la catacumbas de mi ser. Que es mucho bronce, que es mucho acrílico o mucho aluminio, este hotel aun no tiene visitas, ni ventanas, ni siquiera compre hierro para las bases. La hoja tan blanca me abofetea y me desafía a intentar calcar un sueño con hojas gruesas y a oscuras, tragando tanta saliva por mi cobardía a que este hotel me inyecta. Ay! si se entera el inversionista, ¿como le explico? SEÑOR MI CABEZA EN ESTOS DÍAS SOLO HA SIDO PURA ESPUMA Y POR MAS Q LA CORRA NO ENCENTRO LAS IDEAS. No, y las respuestas son solo un "quizás" a las vagas preguntas que las neuronas despiertas formulan. ¿Que haría yo si un empleado si me dice que su corazón es el que hace funcionar esas conexiones que no vemos?

Anteproyecto

Como he aprendido hace un par de años, una construcción no se comienza con un pico y una pala para comenzar el movimiento de suelo de esta manera hacer los cimientos, sino que se comienza entrevistando al dueño de la futura edificación, saber como es social y culturalmente, que desea, por que lo desea, y de a poco ir tirando lineas sobre el terreno hecho papel y así amoldar el espacio a la personas.

Ahora viene lo interesante, este va a ser mi primer trabajo como maestro mayor de obras -titulo que aun no ejercí dado que me sedujo ser diseñador industrial mas que arquitecto- y lo mas complicado es que soy mi propio cliente, y... hoy por hoy no quiero una casa de una sola habitación, yo quiero un hotel.

Usted dirá "¿para que?" me imagino, y la respuesta es sencilla, siempre tuve mucha curiosidad en digamos temas muy importantes como también banales, banales como el sentido de la vida y cosas tan esenciales como el funcionamiento de la expendedoras de boletos del colectivo.

¿De donde viene mi cliente? bueno desde chico tuvo una gran afición por el automovilismo pero creo que lo que le llamaba la atención eran los colores y las formas mucho mas que la adrenalina de correr contra si mismo, autito en mano izquierda contra su eterno y mas hábil rival.

Mas adelante cuando las concurrentes interrogaciones de los mas altos te intimidan un poco al hacerte caer a la realidad de que algún día crecerás, él respondía que quería ser un piloto de Rally, otra vez, una buena fotografía de un coche en el aire podía hipnotizarlo más que el rugir de los motores.

A los 12 años aproximadamente dejo los coches de lado, por que como muchos estereotipos de comportamiento atacan a los puber, mi cliente no fue ajeno a esto, y los juguetes "no eran cosas de pre adolescentes" (grave error, por que el mostrador con la colección que iba en el palier de la planta baja ahora queda descartada por que no hay con que llenarlo, idea tachada)

Hay una inconclusa situación digamos sentimental e identidad. Eligió una técnica por que aun su confusión seguía, se veía mas ajustando tuercas que dibujándolas. Ya pensando en que lo iba a dar de comer y no que le traería satisfacción. Las vueltas de la vida apenas con 13 años lo toparon con aerosoles, una pseudorebeldía, y mas que nunca la complicación interna. El enojo con sigo mismo por no hacer lo que al parecer los hacia de algún modo sentirse importante lo mortificaban, el miedo a que sus padres no quieran el arte en la mesa lo obligaron seguir el camino que ya había empezado como maestro mayor de obras y luego posiblemente la arquitectura. Pero como dicen que las pequeñas cosas son las que cambian el rumbo de las cosas -realmente no estoy seguro de que a todos les suceda esto de que detalles cambien sus rumbos pero no quiero sentirme solo en este proyecto-, una pequeña sección de diseño industrial y una nota en contratapa del diario Arq hicieron que la mete de este tipo de un giro de 15º hacia lo que siempre quiso, ser el diseñador de sus propios juguetes que alguna vez perdió.

¿Cuantas habitaciones desea?: Por ahora solo una.

¿pero un hotel necesita mas habitaciones?: pero si aun no tengo ningún cliente

Pero los tendrá, mejor adelantarse ¿no le parece?: no, para nada, construiremos según lo requiera

¿Que quiere del hotel? hospedar nuevos individuos para solo espiarlos
¿que tiene de interesante espiarlos? bueno algun dia podre publicar mis anotaciones de los que observo en un blog, ¿nunca se le ocurrio esa idea?